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Quando viene quella scarica,

accuratissima, stringo sempre le labbra

a due dita, è lei, è l’oscena prefazione

del fine vita, è rito, preghiera:

che gli si spezzi adesso il fiato,

o che duri minuti, ore, una vita intera;

predico una voracità immonda,

strabica, che non sa mai cosa adorare:

se i miei orgasmi, se il suo silenzio

o i suoi spasmi, se la vita o la sua

parte terminale; ma io l’assecondo

l’assecondo l’assecondo, godo, piango.

È tutto da rifare. La morte è l’unico

amore che posso dare.

***

Lievita il marmo triste

già a coprire l’arcata bionda

dei capelli muti

dimagra il vigore della narice

l’aria indegno cielo già impallidita

fiaba morta l’io

e come ogni funerale adolescente

a piangere c’è pure Dio.

***

E così lasci metà del suo seno alla vita

che per sgualcirti non dice; ingenua:

l’usura penetra anche il gravido

sottovuoto che ti ha resa per poco felice;

ma lo ignori, tristissima creatura

ridente. Tuo figlio come te sarà infelice.

***

E chiedi cosa mi giace dietro:

non io, tesoro; questo me che tu ami

non risiede. Un marchio a vuoto.

È questa tua fede, sola, a costruirmi;

di me non c’è nulla in questo mondo

che mi somigli.